Hay una luz. (Manuel Cuesta)

Siempre hay una luz en cada horizonte

     si te empeñas en buscar,

          una luz que te guía en tu camino

               en estos días inciertos que vendrán.

 

               Si la vida nace esta noche en un pesebre

          y la muerte habita en cada ciudad.

     ¿Por qué no entonces creer en la suerte

y en que la vida nos pueda cambiar?

El mundo ha sangrado mucho este año y otro año más que sangrará:

hambrunas, miseria, masacres, violencia, avaricia y crueldad.

Si la crisis financiera nos robó la primavera

quizá sea el momento de volver a empezar.

Siéntate al lado de la estufa y sírvete un poco de anís

que aún hay mucho que celebrar.

 

Si tengo que cantar te lo digo cantando

y te deseo una hermosa Navidad,

aunque para mí todos los días sean Nochebuena

si tengo el amor que me das.

 

Aunque el invierno sea más frío que en los cuentos de Dickens

o aunque sea Andrew Lincoln amándote en Love Actually

no te pienso dejar escapar ni un suspiro.

Este año no me voy a rendir.

 

Que el turrón no te sepa a prima de riesgo

ni el cava a agencia de calificación.

Acuérdate bien de Qué Bello es vivir

y que a veces puede ser dulce hasta el carbón.

 

Por Mogadiscio o Guatemala, por Gaza y por Haití, por Malawi, Iguaza o Naden,

que no olviden pasar los Reyes Mágicos de Oriente antes de llegar a Belén,

Resbala o golpea bien la pandereta,

machaca con fuerza el almirez.

un brindis por el abuelo, que hoy tendrá su propio cielo,

porque la Navidad ya no es la misma sin él.

Si tengo que cantar te lo digo cantando

buena suerte y Feliz Navidad,

aunque para mí todos los días sean Nochebuena

si tengo el amor que me das

 

Siempre hay una luz en cada horizonte

refulgente, intensa y azul.

Contémplala bien frente a tu ventana

porque este año, esa luz eres tú…

 

FELIZ NAVIDAD.

Amarga Navidad. (José Alfredo Jimenez)

Acaba de una vez, de un solo golpe.

¿Por qué quieres matarme poco a poco?

Si va allegar el día que me abandones,

prefiero, corazón, que sea esta noche.

Diciembre me gusto pa’ que te vayas,

que sea tu cruel adiós mi Navidad.

No quiero comenzar el año nuevo

con ese mismo amor, que me hace tanto mal.

Y ya después que pasen muchas cosas,

que estés arrepentida, que tengas mucho miedo,

vas a saber que aquello que dejaste fue

lo que más quisiste, pero ya no hay remedio.

Diciembre me gusto pa’ que te vayas,

que sea tu cruel adiós mi Navidad.

No quiero comenzar el año nuevo

con ese mismo amor, que me hace tanto mal.

Y ya después que pasen muchas cosas,

que estés arrepentida, que tengas mucho miedo,

vas a saber que aquello que dejaste fue

lo que más quisiste, pero ya no hay remedio.

Diciembre me gusto pa’ que te vayas,

que sea tu cruel adiós mi Navidad.

No quiero comenzar el año nuevo

con ese mismo amor, que me hace tanto, tanto mal.

María. (Pablo Moro)

María bebe y fuma en un rincón
cansada de bailar bajo la luna,
borro del diccionario la palabra amor,
y desde el castillo de sueños... de su cuna.

María se codea con las musas
para llenar de morbo está canción
y dentro de sus ojos ves la excusa
para ponerle un cuerno a la razón.

María vive en los libros abiertos
heroína de la duda y de lo incierto
María tiene arrugas en el alma
y gotas de felicidad bajo la falda.

María nunca ha visto una mañana,
María fumando marihuana
escondiendo en la cama su dolor.
María oliendo a noche y a borracho.
María con ceniza en los zapatos
intentando llenar con algo el corazón.

María tiene cuerpo de cometa
y una lágrima tatuada en la cadera,
unos le dicen loca, otros, poeta,
pero al llegar a casa nadie la espera.

María siempre ha amado a sus amantes,
si la buscas te encontrara ella antes.
María se ha ligado ayer al sol
y ha bailado desnuda un rock and roll.
 

María nunca ha visto una mañana,
María fumando marihuana
escondiendo en la cama su dolor.
María oliendo a noche y a borracho.
María con ceniza en los zapatos
intentando llenar con algo el corazón.
                                               …

                                             el corazón.

Si todos los caminos llevan a Roma, ¿cómo se sale de Roma? (Loreto Sesma)

Si todos los caminos llegan a Roma, ¿cómo se sale de Roma? A veces, pensamos demasiado y sentimos muy poco. 

Mi abuelo siempre decía, que si alguien quiere seriamente formar parte de tu vida, hará lo imposible por estar en ella, aunque en cierto modo, perdamos entre pantallas el valor de las miradas, olvidando que cuando alguien nos dedica su tiempo, nos está regalando lo único que no recuperara jamás. 

Y es que la vida son momentos, ¿sabes? Que ahora estoy aquí, y mañana, mañana no lo sé. Así que quería decirte que si alguna vez quieres algo, si quieres algo de verdad, ve por ello sin mirar atrás, mirando al miedo de frente y a los ojos, entregándolo todo y dando el alma, sacando el niño que llevas dentro, ese que cree en los imposibles y que daría la Luna por tocar una estrella. 

Así que no sé qué será de mi mañana, pero este sol siempre va a ser el mismo que el tuyo. Que los amigos, son la familia que elegimos, y yo te elijo a TI, te elijo a ti por ser la dueña de las arrugas que tendré en los labios de viejo, y apuesto fuerte por todos estos años a tu lado, por las noches en vela, las fiestas, las risas, los secretos y los amores del pasado. Tus abrazos, así porque si, sin venir a cuento ni tener porque celebrar algo.

Y es que en este tiempo me he dado cuenta, de que los pequeños detalles son los que hacen las grandes cosas. Que tú has hecho infinito mi límite. Así que te doy las gracias por ser la única persona capaz de hacerme llorar riendo. Por aparecer en mi vida con esa sonrisa loca, por ese brillo en los ojos capaz de pelear contra un millón de tsunamis. 

Así que no, no sé dónde estaremos dentro de 10 años, ni se cómo se sale de Roma. No te puedo asegurar nada. Pero te prometo, que pase lo que pase, estés donde estés, voy a acordarme de TI toda la vida, y por eso, mi Luna va a estar siempre contigo. Porque tú, me enseñaste a vivir cada día como el primer día del resto de mi vida. Y eso, eso no lo voy a olvidar nunca.

Te quiero. (Mario Benedetti)

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada.
Te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca, que es tuya y mía,
tu boca no se equivoca.
Te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero,
y tu paso vagabundo,
y tu llanto por el mundo,
porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso,
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Cuando el sol nos de calambre. (Pachi García)

Será mejor,

quitar los signos de interrogacion,

sacar las dudas que hay en el cajón,

para quemarlas, en el fogón.

Sera mejor,

poner todas las cartas en la mesa,

dejar las cosas claras por si espesan,

que las promesas, del viento son.

Y ser brillantes

dejando siempre atras el dia de antes,

dejando de pensar en ser amables,

en tener hambre, o en comprar el pan.

Y ser brillantes

dejando que la luna nos enganche,

parando cuando el sol nos de calambre

y si no hay hambre, descansar.

Sera mejor,

callarse que no hablar para empeorar,

pecar para vivir en el infierno

que ser mortales y tener que resucitar.

Ser brillantes,

brindando con la copa llena de arte,

haciendonos reir por mas que sangren

las heridas, de esta vida perra y mortal.

Y ser brillantes,

cantando la cancion de los amantes,

 bebiendo hasta olvidar quien bebió antes,

 o quien fue el ultimo, en llegar....

Candombe para olvidar. (Ismael Serrano)

Quien siempre gana, nada sabe de la vida,

y el cansancio duele más que el desamor.

Hay recuerdos como arenas movedizas

y rencores que hacen perder la razón.

Así que arriba la mirada y la copa,

ella se fue, y sobreviviste al armisticio,

perdieron filo los puñales de su boca.

Todo final anuncia siempre otro principio.

Tu corazón, estado civil sufriente,

busca otra diosa de la noche que le ampare

o un manual para hacer fuego en la intemperie

en las canciones que se cantan los amantes.

Y si la encuentras, disimula bien y evita

esa sonrisa de no dejé de amarte.

Todo iceberg que escapa siempre a la deriva

cuando abandona los inviernos se deshace.

Y aunque olvidar es una forma de mentir,

quizá esté bien abrir por fin cada ventana.

Si sufrir por desamor es el delito,

vivir dándolo todo será la coartada.

Quien siempre gana nada sabe de la vida

pero esta noche nos dejamos de derrotas,

hoy nuestras rosas olvidaron sus espinas

y la princesa ha renunciado a su corona.

Es verdad que hay borrones indelebles,

que el mar siempre hace retornar los cuerpos,

que ella era tu refugio en los septiembres,

y tu playa sin amarre ni sendero....

Pero hay siempre un Viernes en cada isla,

un asfalto en el que crecen las violetas

y hay palacios con tejado de uralita

que nos salvan igualmente en la tormenta.

Y aunque olvidar es una forma de mentir,

qizá esté bien abrir por fin cada ventana.

Si sufrir por desamor es el delito,

vivir dándolo todo será la coartada.

Quien siempre gana nada sabe de la vida,

pero esta noche nos dejamos de derrotas.

Hoy nuestras rosas olvidaron sus espinas

y la princesa ha renunciado a su corona.

Quien siempre gana nada sabe de la vida,

y la rutina duele más que el desamor.

Tus recuerdos son arenas movedizas

y hay adioses que hacen perder la razón.

Paradoja de Epicuro de Samos.

¿Es que Dios quiere prevenir la maldad, pero no es capaz? 

Entonces no es omnipotente.

¿Es capaz, pero no desea hacerlo?

Entonces es malévolo.

¿Es capaz y desea hacerlo?

¿De dónde surge entonces la maldad?

¿Es que no es capaz ni desea hacerlo?

¿Entonces por qué llamarlo Dios?

Recuerden, recuerden, el 5 de noviembre.

Recuerden, recuerden, el 5 de noviembre. Conspiración, pólvora y traición. No veo la demora y siempre es la hora para evocarla sin dilación.

¡Buenas tardes, Londres!

Permitid que, primero, me disculpe por la interrupción. Yo, como muchos de vosotros, aprecio la comodidad de la rutina diaria, la seguridad de lo familiar, la tranquilidad de la monotonía. A mí, me gusta tanto como a vosotros. Pero con el espíritu de conmemorar los importantes acontecimientos del pasado (normalmente asociados con la muerte de alguien o el fin de alguna terrible y sangrienta batalla y que se celebran con una fiesta nacional), he pensado que podríamos celebrar este 5 de noviembre (un día que, lamentablemente, ya nadie recuerda…) tomándonos 5 minutos de nuestra ajetreada vida para sentarnos y charlar un poco.

Hay, claro está, personas que no quieren que hablemos… Sospecho que, en este momento, estarán dando órdenes por teléfono, y que hombres armados ya vienen de camino.

¿Por qué? Porque mientras pueda utilizarse la fuerza… ¿Para qué el diálogo?

Sin embargo, las palabras siempre conservarán su poder, las palabras hacen posible que algo tome significado y, si se escuchan, enuncian la verdad. Y la verdad es, que en este país, algo va muy mal, ¿no?

Crueldad e injusticia, intolerancia y opresión… Antes teníais libertad para objetar, para pensar y decir lo que pensabais… Ahora, tenéis censores y sistemas de vigilancia que os coartan para que os conforméis y os convirtáis en sumisos.

¿Cómo ha podido ocurrir? ¿Quién es el culpable? Bueno, ciertamente, unos son más responsables que otros… Y tendrán que rendir cuentas. Pero, la verdad sea dicha, si estáis buscando un culpable… Sólo tenéis que miraros al espejo.

Sé por qué lo hicisteis, sé que teníais miedo… ¿Y quién no? Guerras, terror, enfermedades… Había una plaga de problemas que conspiraron para corromper vuestros sentidos y sorberos el sentido común. El temor pudo con vosotros y, presas del pánico, acudisteis al actual líder, Adam Sutler. Os prometió orden, os prometió paz… Y todo cuanto os pidió a cambio fue vuestra silenciosa y obediente sumisión.

Anoche intenté poner fin a ese silencio. Anoche destruí el Old Bailey para recordar a este país lo que ha olvidado.

Hace más de cuatrocientos años un gran ciudadano deseó que el cinco de noviembre quedara grabado en nuestra memoria. Su esperanza era hacer recordar al mundo que justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras; son metas alcanzables.

Así que si no abrís los ojos, si seguís ajenos a los crímenes de este gobierno, entonces os sugiero que permitáis que el cinco de noviembre pase sin pena ni gloria… Pero si veis lo que yo veo, si sentís lo que yo siento y si perseguís lo que yo persigo, entonces, os pido que os unáis a mí, dentro de un año, antes las puertas del parlamento… Y juntos, les haremos vivir un cinco de noviembre que jamás, jamás nadie olvidará.

Será mejor. (María Rozalén)

No preguntes cuando no quieras saber,

ni me coloques donde no te pueda ver.

Llegan revolotenado avispas,

vierten ansiadas
lamo como un animal tus rimas,
bebo oscuridad,
compongo, tus ojos.

Será mejor colocarte en la vitrina,
no rozar tu piel...
y sentada desde abajo, mirarte.

Consagrarte cual diosa,
convertirte en miel.

Si me das la espalda no me perderé.

Siente, libres de las sábanas, tus pies.
Quedan, siente, talla las medidas
deja la canción.

Frotas con el arco viejas cuerdas, la resignación
apena la vela

Será mejor colocarte en la vitrina,
no rozar tu piel...
y sentada desde abajo, mirarte.

Consagrarte cual diosa,
convertirte en miel.

Será mejor colocarte en la vitrina,
no rozar tu piel...
y sentada desde abajo, mirarte.

Consagrarte cual diosa, convertirte en miel.

Tu poder es mas hermoso, inspirándome.

Inspirándome.
Inspirándome,
inspirándome.
Inspirándome,
INSPIRÁNDOME....

Si me das la espalda no me perderé.

Don Juan Tenorio. Act. IV (José Zorrilla)

Que os hallabais
bajo mi amparo segura,
y el aura del campo pura
libre por fin respirabais.

¡Cálmate, pues, vida mía!
Reposa aquí, y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría.

¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?

Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando al día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?

Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?

Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?

Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?

¡Oh! Sí, bellísima Inés
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.

Volverán las oscuras golondrinas. (Gustavo Adolfo Bécquer)

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres ,
esas...¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aún más hermosas,
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
esas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo, absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
¡así... no te querrán!

Noches de bodas. (Joaquín Sabina)

Que el maquillaje no apague tu risa,
     que el equipaje no lastre tus alas,
          que el calendario no venga con prisas,
               que el diccionario detenga las balas,
                    que las persianas corrijan la aurora,
                         que gane el quiero la guerra del puedo,
                              que los que esperan no cuenten las horas,
                                   que los que matan se mueran de miedo.

 

Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

 

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.

 

Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

 

Que las verdades no tengan complejos,                                  
que las mentiras parezcan mentira,                             
que no te den la razón los espejos,                        
que te aproveche mirar lo que miras,                   

que no se ocupe de ti el desamparo,              

que cada cena sea tu última cena,         
que ser valiente no salga tan caro,    

que ser cobarde no valga la pena.

  

Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,    
que no te duerman con cuentos de hadas,          
que no te cierren el bar de la esquina.               

 

Que el corazón no se pase de moda,                        
que los otoños te doren la piel,                              
que cada noche sea noche de bodas,                                   
que no se ponga la luna de miel.                                        

 

Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Me doy cuenta. (Edgar Pareja)

Me doy cuenta de que he repartido mi vida entre amores ligeros,
     amores baratos, amores vacíos, amores llenos de soledad.

 

Me doy cuenta de que mi tiempo ha sido mal invertido en
     amores de un atardecer, amores de una noche, amores de pocos besos.

 

Me doy cuenta de que necesito un amor del bueno,
     un amor que dure, un amor eterno, un amor de libros, un amor de cuentos.

Fiesta en un jardín. (Abu-l-Qasim Ben al-Saqqat)

A la sombra de aquel día giraban los deseos sobre nosotros como esferas

astronómicas de felicidad.

Lo pasamos en un jardín al que una nube, armada con el acerado sable del

relámpago, escanció la bebida de la madrugada.

El rojo vino nos dio como almohadas los macizos de murta, y parecíamos

reyes sobre el trono de los verdes boscajes.

La mano del amor nos ensartó para la alegría: nosotros éramos las perlas,

y los amores, los hilos.

Nos atacaban como lanzas los pechos de las doncellas, moviéndonos guerra,

y para defendernos no vestíamos otra cota que nuestras pieles de fanak.

Ante nosotros se destapaban caras deliciosas, que parecían lunas entre la

noche de las trenzas.

Currículum. (Mario Benedetti)

El cuento es muy sencillo:

Usted nace,

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

el torpe escarabajo

que su zapato aplastará

valiente.

Usted sufre,

reclama por comida

y por costumbre

por obligación

llora limpio de culpas

extenuado

hasta que el sueño lo descalifica.

Usted ama,

se transfigura y ama

por una eternidad tan provisoria

que hasta el orgullo se le vuelve tierno

y el corazón profético

se convierte en escombros.

Usted aprende

y usa lo aprendido

para volverse lentamente sabio

para saber que al fin el mundo es esto

en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo

y siempre, siempre

un lío.

Entonces, 

usted muere.

7 Frases II.

De pronto algo se quebró en mi interior...

Un incontenible sentimiento doblegó mi postura y no pude contener su presencia, haciendo evidente mi nostálgica confusión.

Resignado lo deje fluir y una hermosa lección aprendí.

Se vale descansar de ti de vez en vez y descubrir que hay más de ti por entender.

Sergio U. Zaldivar.

 

Que importa, lo siento, hasta siempre... te quiero.

Joaquín Sabina.

 

Cuando el poder del amor sobrepase el amor al poder, el mundo conocerá la paz.

Jimi Hendrix.

 

Las palabras son como las hojas. Cuando abundan, poco fruto hay entre ellas.

Alexander Pope.

 

¿Cuánto tiempo es para siempre?

A veces, solo un segundo.

Lewis Carroll.

 

Una mujer es como la buena literatura: al alcance de todos pero incomprensible para los estúpidos.

Gabriel García Márquez.

 

La curva más linda de una mujer es su sonrisa.

Anónimo.

No llores más. (Phil Collins)

Como me apena el verte llorar, 

toma mi mano, siéntela. 

 

Yo te protejo de cualquier cosa
no llores más aquí estoy.

Pippa Passes. Fragmento. (Robert Browning)

El año se encuentra en primavera,

el día, en la mañana,

la mañana esta a las siete.

La falda de la colina esta perlada de roció,

la alondra esta al viento,

el caracol sobre la espina.

Mientras Dios este en su cielo,

todo estará bien en la tierra.

Toda la ternura que te debo. (José Cordoba)

La guerra, la inflación, los talibanes,
tus repentinos cambios de planes.
La fe, la corrupción, el día a día, y
todo lo que tengo y no tenía…

y el amor.

 

La prensa, los atascos, los hoteles,
mis arrebatos, tus desniveles.
El cielo y el infierno, la belleza.
Mis celos, tu hermosura, mi torpeza…

y el calor

 

subiendo por mis manos,
latiéndome en el alma,
quien fuera cabecero de tu cama.

 

El sol, la tentación, serpientes y manzanas,
sentirte junto a mí cada mañana.

 

La multitud, la música, los cines,
las loterías… los record guiness.
El humo, la energía, las banderas,
amarnos ignorando las maneras…

y el porqué.

 

Los sueños, el placer, las depresiones,
los nacimientos… las defunciones.
Los cuadros, el poder, la nicotina,
proyectos incumplidos que se hacinan...

y no sé,

 

si soy lo que esperabas,
o solo soy arena,
que obstruye los relojes de tu pena.

 

El prófugo de ti atado a tus cadenas,
la pócima que mata y envenena.

Los bares, el alcohol, los diccionarios,
las calles, el glamour, los funcionarios,
las compras, el azar, los rascacielos,
la lluvia enmarañando nuestro pelo.

 

El metro, los saraos, las procesiones,
los fuegos de artificio, indecisiones.

La sal y la pimienta, Los Planetas,
tu cuerpo que provoca y que me reta,
y la felicidad, sencilla imprevisible,
la ciencia que aún ignora lo invisible.

 

Destino y soledad carrera sin relevo,
el brillo mentiroso de lo nuevo...
y toda la ternura que te debo.

Me gustas. (Tony Zenet)

Eres lo que menos me conviene,
lo que tanto me apetece,
lo que más me da la gana.

Eres lo que siempre me repito,
aquello por lo que brindo
la más lista, la más guapa.

 

Eres lo que no dicen las cartas,
lo que puedo echar en falta,
lo que no quiero perderme.
 

Eres más de lo que se adivina,
una mecha encendida,
un peligro inminente.

 

Me gustas porque me asustas,
porque no tienes remedio.
Me gustas porque eres bruja,
porque interpretas los sueños.
Me gustas porque me tientas
por llevarme a tu terreno.
Me gustas porque te peinas
con la raya en el medio.

 

Eres lo que menos me conviene,
lo que tanto me apetece,
lo que más me da la gana.

Eres lo que siempre me repito,
aquello por lo que brindo
la más lista, la más guapa.

 

Eres lo que no dicen las cartas,
lo que puedo echar en falta,
lo que no quiero perderme.

Eres más de lo que se adivina,
una mecha encendida,
un peligro inminente.
Me gustas porque me asustas,
porque no tienes remedio.
Me gustas porque eres bruja,
porque interpretas los sueños.
Me gustas porque me tientas
por llevarme a tu terreno.
Me gustas porque te peinas
con la raya en el medio.

Eres lo que no dicen las cartas,
lo que puedo echar en falta,
lo que no quiero perderme.

Eres más de lo que se adivina,
una mecha encendida,
un peligro inminente. 
Me gustas porque me matas,
me gusta porque disparas
siempre con bala de plata.
Me gustas porque me matas
me gusta porque disparas....

Me gustas… ¿cómo te llamas?

¿Quién soy? (José Luis Figuereo Franco)

El amor ha querido que piedras ondeen el camino
que no exista arcén ni cuneta donde estacionar.

Que cada calle te lleve por siempre al mismo destino
aquí no multan porque ya no importa la velocidad.

Que si tú quieres te doy el consejo de algún pobre amigo
el amor es el peor enemigo que hay en el verbo amar
en el aire yo palpo si es bueno o falso un cariño
porque la cara es el espejo del alma como dice el refrán.

No soy la voz de la inocencia.

 

Soy la cruda realidad.
Soy la que te ahoga y te aprieta
la que a veces hace llorar.
Soy la musa del poeta
yo me llamo soledad.

No te escondas conmigo no vale jugar al escondite
cuenta veinte, treinta, ochenta, noventa
yo te voy a encontrar.
Hay personas que con sus consejitos me salen al quite.
Y se creen que distrayendo las mentes me van a olvidar.
Formo parte de las sensaciones que tiene la vida.
Y hay algunos que hasta incluso en su silencio me supieron amar.
Pero el inculto siempre me ha "encasillao" entre penas y "herias"
olvidando que soy ama de llave de cualquier bienestar.

 

No soy la voz de la conciencia
Soy la dura realidad.
Soy la que te ahoga y te aprieta
la que a veces hace llorar.
Soy la musa del poeta
soy la dura soledad.

 

Llevo de la mano la nostalgia, la agonía, los recuerdos,
la tristeza, el silencio, la indigencia, el desacuerdo,
la impaciencia, la pobreza. Son retales de mi cuerpo.
Entro, salgo vivo y me marcho a mi antojo soy la dueña de los cuerdos, de los locos,
de la injuria, la penuria, de lo sucio, de lo roto
soy la dura soledad.

Romeo y Julieta. Act. II Esc. II (William Shakespeare)

Julieta: ¿Cómo has llegado hasta este sitio, y cuál es tu propósito? Los muros de esta puerta son altos y no se pueden escalar; aquí podrías encontrar la muerte, siendo quien eres, si alguno de mis familiares te encontrara.

Romeo: Con las alas que me dio el amor, salté los elevados muros; además, no le tengo miedo a tus familiares.

Julieta: Te matarán si te encuentran aquí.

Romeo: Diosa mía, tus ojos son más homicidas que las espadas de veinte familiares tuyos. Obsérvame sin enfado, y mi cuerpo se hará invensible.

Julieta: Daría un mundo porque no te hallaran.

Romeo: El velo lúgubre de la noche me protege de ellos. Sin embargo deseo morir a costa de sus manos, amándome tú, que eludiéndolos y salvarme de ellos, cuando me falte tu amor.

Julieta: ¿Y quién te condujo hasta aquí?

Romeo: El amor me dijo dónde vivías. Él me aconsejó; guió mis ojos que yo le había entregado. Sin ser nauchero, te juro que navegaría hasta la playa más lejana para enamorar joya tan estimada.

Julieta: Si no me cubriera el manto de la noche, el rubor de virgen invadiría mis mejillas, rememorando las palabras que en esta noche me has escuchado. Inútilmente quisiera corregirlas o desmentirlas ... ¡Resistencias inútiles! ¿Me amas? Tengo la seguridad de que responderás que sí, y yo lo creeré. No obstante, podrías olvidar tu promesa, porque comentan que Jove se ríe de las deslealtades de los amantes. Si me amas en verdad, Romeo, manifiéstalo con franqueza, y si piensas que soy fácil y me rindo a la primera súplica, dímelo también, para que me ponga huraña y enfadada, y así debas suplicarme. Te quiero mucho, Montesco, mucho, y no creas que soy ordinaria, antes he de ser más firme y constante que aquellas que parecen altaneras debido a que son astutas. Te confesaré que más fingimiento hubiera guardado contigo, si no me hubieras escuchado aquellas palabras que, sin pensarlo yo, demostraron toda la pasión de mi corazón. Perdóname, y no juzgues como ligereza este rendirme tan pronto. La soledad de la noche lo ha provocado.

Romeo: Te juro, amada mía, por los rayos de la luna que bañan la copa de estos árboles....

Julieta: No jures por la luna, que en su veloz desplazamiento cambia de apariencia cada mes. No vayas a copiar su inconstancia.

Romeo: ¿Entonces, por quién juraré?

Julieta: No expreses ningún juramento. Si acaso, jura por ti mismo, por tu persona que es el dios que adoro y en quien he de creer.

Romeo: ¡Ojalá que la hoguera de mi amor ...!

Julieta: No jures. Aunque estoy muy alegre de verte, esta noche no quiero escuchar esos juramentos que parecen violentos y muy rápidos. Se parecen al rayo que se apaga, apenas surge. Márchate ahora; tal vez cuando regreses haya llegado a abrirse, excitado por las brisas del verano, el capullo de esta flor. Adiós, ¡y ojalá excite tu pecho en tan dulce calma como el mío!

Romeo: ¿Y solamente me das ese consuelo?

Julieta: ¿Y qué otro puedo ofrecerte esta noche?

Romeo: Tu fe por la mía.

Julieta: Te la di antes de que tú me la pidieras. Lo que lamento es no poder dártela de nuevo.

Romeo: ¿Pues qué? ¿De nuevo deseas quitármela?

Julieta: Sí, para ofrecértela de nuevo, pese a que esto fuera avaricia de un bien que ya poseo. No obstante mi anhelo de ofrecértelo todo es tan profundo y no tiene límites como los abismos del mar. ¡Cuanto más te doy, más quisiera darte! Sin embargo escucho ruidos dentro. ¡Hasta luego! No engañes mi esperanza. Ama, allá voy. Sé leal conmigo, Montesco mío. Aguarda unos minutos, regreso inmediatamente.

Romeo: ¡Noche, deliciosa noche! Sola fuente tengo miedo de que, por ser de noche, todo esto sólo sea un hermoso sueño....

La Revolución. (Antonio Martínez Ares)

Hermano te voy a contar una historia de amor
de una tierra del mar y de su revolución.

Y dijo el trovero…

Cuando salía la luna lunera
así cantaba mi vieja mulata
detrás de una lejana estrella
hay una Habana de plata.

Un día recogí mis armas
y le recé a los cuatro vientos
ya no aguanto más las penas
me voy para ve a mi negra
en un barco carbonero
y caminito a mi sueño
el viento llevaba este son
y yo compuse este canción
pensando en ti.

Deja que cruce tu puerta
princesita marinera
que siguen siendo tus besos
mi ceguera.

Aquí me tienes a tu verita
formando castillos en el cielo
vengo a curarte las heridas
con la bala de un bolero
que si mi sino es quererte
querer que yo te quiera
yo reniego de mi sangre,
de mi casa y mi bandera.

Son, son, son de la revolución,
son, son, son de la revolución
mire usted, que mire usted
que mire la banda que buena es.

Que mi guitarra ya se va revelando
y mi negrita ya se está envenenando
que para vivir hay que morir matando.

Hermano te voy a contar una historia de amor
de una tierra del mar y de su revolución.

Standby. (“Robe” Iniesta)

Vive mirando una estrella

siempre en estado de espera.

Bebe a la noche ginebra

para encontrarse con ella.

Sueña con su calavera

y viene un perro y se la lleva,

y aleja las pesadillas

dejando en un agujero

unas flores amarillas

pa' acordarse de su pelo.

 

Sueña que sueña con ella

y si en el infierno le espera...

quiero fundirme en tu fuego

como si fuese de cera.

 

Antes de hacer la maleta

y pasar la vida entre andenes,

deja entrar a los ratones

para tener quien le espere.

 

Sueña con su melena

y viene el viento y se la lleva,

y desde entonces su cabeza

sólo quiere alzar el vuelo,

y bebe rubia la cerveza

pa' acordarse de su pelo.

 

Sueña que sueña la estrella

siempre en estado de espera;

vuelve a coger la botella

y pasa las noches en vela,

siempre en estado de espera.

Un punto azul pálido. (Carl Sagan)

En 1990, cuando la sonda Voyager dejó Neptuno y se dispuso a salir del sistema solar, se giró para realizar una última fotografía de la tierra. El gran Carl Sagan nos dejaría en la memoria colectiva su pensamiento:

“Desde este lejano punto de vista, la Tierra puede no parecer muy interesante. Pero para nosotros es diferente. Considera de nuevo ese punto. Eso es aquí. Eso es nuestra casa. Eso somos nosotros. Todas las personas que has amado, conocido, de las que alguna vez oíste hablar, todos los seres humanos que han existido, han vivido en él. La suma de todas nuestras alegrías y sufrimientos, miles de ideologías, doctrinas económicas y religiones seguras de sí mismas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de civilizaciones, cada rey y campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada niño esperanzado, cada inventor y explorador, cada profesor de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie ha vivido ahí —en una mota de polvo suspendida en un rayo de sol.

La Tierra es un escenario muy pequeño en la vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades cometidas por los habitantes de una esquina de este píxel sobre los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina. Cuán frecuentes sus malentendidos, cuán ávidos están de matarse los unos a los otros, cómo de fervientes son sus odios. Nuestras posturas, nuestra imaginada importancia, la ilusión de que ocupamos una posición privilegiada en el Universo... Todo eso es desafiado por este punto de luz pálida. Nuestro planeta es un solitario grano en la gran y envolvente penumbra cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que vaya a llegar ayuda desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, por el momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos. Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad, y formadora del carácter. Tal vez no hay mejor demostración de la locura de la soberbia humana que esta distante imagen de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amable y compasivamente, y de preservar y querer ese punto azul pálido, el único hogar que siempre hemos conocido”.

Una eternidad. (Homero Aridjis)

Cuando sólo tenga la eternidad para ofrecerte,

una eternidad de voces y de olvido,

una eternidad en la que ya no podré verte,

ni tocarte, ni encelarte, ni matarte,

cuando a mí mismo ya no me responda,

y no tenga día ni cuerpo,

entonces seré tuyo,

entonces te amaré para siempre.

Pongamos que seguimos hablando de Madrid. (Fredi Leis)

Pongamos que seguimos hablando de Madrid,
de la forma en que te abraza cuando llegas sin saber
de la fiesta, de lo culto, de lo pulcro y del placer
de la noche en su Gran Vía,
del cartel de todavía
y el canal de poesía informando a tu querer.

Hasta su espalda hay un segundo en cercanías
un hemisferio norte, amor, que no varía
y me Retiro al parque
y me molino a Tirso
y hay goleada en el Santiago Bernabeu.

Desde Neptuno se oye un grito colchonero
hasta su boca me dirigen los letreros
paradita y un vinito en Lavapiés
otra ronda que la invita el camarero.

Y no me digan que venir es venidero
No me digan que llegar es llegadero
porque el que vuelve no se va,
se encadena en el andén de Chamartín 
y ve pasar lo que reitero.

En el 8 de la calle Libertad
en la esquina de piano con florero
en el templo de autor
las canciones en flor
se adelantan a los meses de verano
y vacunan al amor
y se cogen de la mano
los chavales desde Sol
hasta un Rayo Vallecano.

Qué bonito temblor.
Qué crucial el sabor
que me dejan cuando vengo
si no me paran no me detengo
y ya que me ceden un clavel
y aun así pretenden aplaudir
den por hecho que al reír
yo le aplaudo a su Madrid.

La verdadera crisis es de inteligencia. (Emilio Lledó)

Creo que no estamos tanto ante una crisis económica, sino en una crisis de la mente, de nuestra forma de entender el mundo. La crisis más real -con independencia de los problemas económicos, que son muy reales- es la crisis de la inteligencia.

No estamos solo ante una corrupción de las cosas, sino ante una corrupción de la mente. A mí me llama la atención que siempre se habla, y con razón, de libertad de expresión. Es obvio que hay que tener eso, pero lo que hay que tener, principal y primariamente, es libertad de pensamiento.

¿Qué me importa a mí la libertad de expresión si no digo más que imbecilidades? ¿Para qué sirve si no sabes pensar, si no tienes sentido crítico, si no sabes ser libre intelectualmente? También ocurre que uno intenta pensar y escribe cuatro especulaciones y no puede hacer nada. Piensas pero no tienes poder. De ahí el poder de la política.

Amores imposibles. (Ismael Serrano)

Cuando caiga la tarde, lo verás salir
arrastrando de casa el calor del hogar.
Cortará alguna flor, besará a su mujer,
perseguirá la estela de un cometa fugaz.
Y en la calle lo verás abrir la flor de su secreto.
Y empezará a soñar.
Quizá vaya al billar a mirar hombres y posturitas .
Quizá invente una cita
con un Adonis para él.

Ningún hombre lo amó.
A nadie reveló su pasión y los juegos,
el deseo clandestino.
No hubo cartas de amor,
no hubo día del orgullo.
No le devolverán los veranos perdidos.
Y Cernuda lo ve suspirar, triste, desde el Parnaso.
San Sebastián asaetado reza por tus pecados,
llora por ti, no olvida
al que sufre en silencio
a su oveja perdida.

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino.

Cuando salga de clase, lo volverá a encontrar
en el lado salvaje, tras el humo del hash.
Él, dulce calavera. Él, corsario de barrio.
Ella, dulce muñeca. Ella, seria y formal.
Él no escucha el rumor de sus alas si pasa a su lado.
Pobre Blancanieves,
nuestro príncipe prefiere a la madrastra,
a la mala del cuento.

Él será la manzana
donde habita el veneno.

Ella soñará un verso que él nunca escuchará.
Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.
Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.
Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco.
Crecerán y en la espuma del tiempo
se deshacen sus sueños.
No quedará ni un recuerdo,
ni en la noche un lamento.
Quizá una leve herida
que lavará el olvido
o el agua de la clepsidra .

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino.

Caminando hacia el sur, tomando la autopista,
han abierto un garito, muy cerquita del pueblo,
donde huríes desnudas venidas de cien mundos
celebran cada noche catorce de febrero.
Y en la aldea un hombre suspira si el neón se ilumina.
No tuvo Eva este Adán,
no hubo asiento de atrás,
ni caricias, ni cartas perfumadas,
no hubo cita en el parque.
No hubo chicas de Plan .

Cuando caiga la noche lo verás entrar
como cada domingo aseado y puntual.
La encontrará en la barra, como a un delfín varado
que ha perdido su estrella, que un día expulsó el mar.
Ella escucha y él, enamorado, desnuda sus miedos.
Entre el ruido, benjamines de champán
y otros delfines cobrando su rescate
a náufragos perdidos
sueña raptar a su amante.

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,

es culpar al destino....

Ozymandias. (Percy Bysshe Shelley)

Conocí a un viajero de una tierra antigua
que dijo: «dos enormes piernas pétreas, sin su tronco
se yerguen en el desierto. A su lado, en la arena,
semihundido, yace un rostro hecho pedazos, cuyo ceño
y mueca en la boca, y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
las cuales aún sobreviven, grabadas en estos inertes objetos,
a las manos que las tallaron y al corazón que las alimentó.
Y en el pedestal se leen estas palabras:
"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplad mis obras, poderosos, y desesperad!"
Nada queda a su lado. Alrededor de la decadencia
de estas colosales ruinas, infinitas y desnudas
se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas»

7 Frases I.

Si no diseñas tu propio plan de vida, hay muchas opciones de que caigas en el de otros. ¿Y adivinas qué es lo que te espera? Probablemente muy poco. 

Jim Rohn.

Deja de buscar, y comienza a servir. Deja de pedir, y comienza a dar. Deja de reclamar, y comienza a agradecer.

Sebastian Wernicke.

Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante.

Antoine de Saint-Exúpery.

Buscamos la felicidad, pero sin saber dónde, como los borrachos buscan su casa, sabiendo que tienen una.

Voltaire.

La amistad es un alma que habita en dos cuerpos; un corazón que habita en dos almas.

Aristóteles.

Los ojos no sirven de nada a un cerebro ciego.

Proverbio Árabe.

En un beso, sabrás todo lo que he callado.

Pablo Neruda.

Adiós Dulcinea. (Txus di Fellatio)

He decidido escribirte
después de tanto llorar,
mis lágrimas hoy son estos versos que
tu ausencia nunca podrá borrar.

Me voy como vine a tu vida,
sin hacer ruido me despido, me voy
pero me cuesta tanto olvidarte,
me cuesta tanto decirte adiós.

Hoy he vuelto a entender que
jamás volverán
aquellos paseos de vuelta al hotel
en los que tú me empujabas para no perder
ni un solo instante en hacer el amor.

Dejaré de verte crecer,
me marcho a vivir
donde habita el olvido
e intentaré buscar
otro camino, otro amor.

Cada vez que intento perder
el miedo a caer
me tropiezo en mí mismo
y dejo escapar
a quien me ha querido
y me quedo sin luz.

El suelo de mi vida se viste,
se abriga con hojas de un adiós.
Mi destino es amar y despedirme,
pedir permiso para vivir.

Te dejaste olvidados en cada rincón
de mi alma, trocitos de tu corazón.
Te dejaste olvidado en mi alma tu olor,
dormía abrazado a una flor

Dejaré de verte crecer,
me marcho a vivir
donde habita el olvido
e intentaré buscar
otro camino, otro amor.

Y no sé si me perderé
o me encontraré.
Me siento tan solo,
pero a mi infierno iré
en busca de todo lo que no te di.

Hoy he vuelto a entender
que jamás volverás
a acariciarme antes de dormir
y pegada a mi pecho
me pidas que
te abrace y no te deje ir.

Dejaré de verte crecer,
me tengo que ir
y encontrar mi camino
y nunca olvidaré
lo que me has querido, amor

Cada vez que intento perder
el miedo a caer
me tropiezo en mí mismo
y dejo escapar
a quien me ha querido
y me quedo sin luz.

Adiós, mí vida, me voy,
te dejo marchar.
Viviré en tus recuerdos.
Jamás te olvidaré.

Adiós dulcinea, me voy
y si nos volvemos a ver
solo abrázame.

Sigo siendo aquel niño
con miedo a madurar.
Duermo pegado a tu foto, mí amor...