lunes, 23 de octubre de 2017

El recuerdo. (José Luis Figuereo Franco)

Y dice que a menudo
se le ve mirando un cuadro
que le cuelga en la pared.

Y dice que se levanta muy cansado.
Dice que el tiempo lo ha maltratado
que el sol da vida a su pelito plateado.

Y dice que tiene ganas de recordar el pasado
que muchas veces hace soñar.
Amargo ahora es su despertar.

Dice que apenas existen bajeras
y que se prefiere américa a las habichuelas.
Que no hay telera ni mantequita colorá.

Dice que el hambre es demoníaco,
el pelearte con un mes para unos zapatos
el acostarte pronto que viene Baltasar…

Amargo,
amargo es su despertar
Recuerdos de gente pobre y humildad.

Que se pintaba con cal la casa, 
un caballo de carton, una muñeca de trapo
cambiar en el cole un boli por estampas,
soñar despierto por un beso enamorado.

Dice que el sereno de la calle
no está pendiente a quien entra o a quien sale,
y que ya, los vientos no secan la ropa moja.

Dice que se hacia en un lebrillo
unos pestiños que comían los chiquillos
y que al de los dulces le ha tocado el gordo de navidad.

Amargo,
amargo es su despertar.
Recuerdo de tiempos pobres y humildad.

Hablo de un plato de sopa de tomate,
de esas macetas de geranios con lunares 
y él del almendro tampoco vuelve a casa por Navidad.

Ser el inocente de una broma,


compra maíz, tener una foto con palomas,
dejar fiado lo que no te llega para comprar…

Amargo,
amargo son sus despertar.
Recuerdo de tiempos pobres y humildad.

Recuerdos…
recuerdos  que te hacen soñar

sábado, 23 de septiembre de 2017

Con el viento. (David y José Manuel Muñoz)

Hace ya tiempo que no me doy mis paseos, ni recorro los caminos del pasado.
Ya no jugamos, a imaginar los deseos ni nos sentamos en la plaza del mercado

Ya no me tomo los latidos tan apecho de mi corazón insatisfecho, que se ha calmado.
Sinceramente, ya no me miro al espejo.

Por que la cara de niño se ha borrado con el viento... con el viento... con el viento...
El aire que respiramos esta envenenao...

Se van volando las tejas de mi tejado.
Demasiadas veces, vino a verme el miedo y cerré los ojos para no ver.
Se va por el techo y desaparece y no se nunca cuando va a volver.

Yo ya no vivo tan cerca de la frontera y nunca me olvido que vengo del horizonte.
Ahora levanto, mi alma gris por bandera para que baile con este viento del norte.

Hace ya tiempo, que no me quito el sombrero. Demasiadas puertas hemos traspasado.
A quien habría, que ponerle un monumento es al Dios de los Corazones Marchitados por el Tiempo... por el tiempo... por el tiempo...

Se van borrando preguntas, que aún no he contestado.
Por que la cara de niño se me ha olvidado

Me invento un cuento y se lo lleva el viento.
Y no me cuadran las cuentas y se me olvidan los inventos.

Me invento un cuento y se lo lleva el viento.
Y no me cuadran las cuentas y se me olvidan los inventos.

Me invento un cuento y se lo lleva el viento.
Y no me cuadran las cuentas...

jueves, 21 de septiembre de 2017

Sólo le pido a Dios. (León Gieco)

¡Sólo le pido a Dios que el dolor no me sea indiferente!
Que la reseca muerte no me encuentre vacía y sola, sin haber hecho lo suficiente

¡Sólo le pido a Dios que lo injusto no me sea indiferente!
Que no me abofeteen la otra mejilla después que una garra me arañó esta suerte.

¡Sólo le pido a Dios que la guerra no me sea indiferente!
Es un monstruo grande y pisa fuerte toda la pobre inocencia de la gente.


¡Sólo le pido a Dios que el engaño no me sea indiferente!
Si un traidor puede más que unos cuantos, que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

¡Sólo le pido a Dios que el futuro no me sea indiferente!
Desahuciado está el que tiene que marchar a vivir una cultura diferente.

¡Sólo le pido a Dios que la guerra no me sea indiferente!
Es un monstruo grande y pisa fuerte toda la pobre inocencia de la gente.

lunes, 18 de septiembre de 2017

Canciones perdidas. (Georgina León Barrios)

A las canciones perdidas que exprimen la vida entrego la mía y no se si cantar y llorar, llorar y cantar otra vez.

Creo en cada palabra que nunca me dices cuando te sonríes por dentro evitando expresar que a ti te hace gracia también.

Y la verdad está bien, para que más si estamos bien, no me quiero enterar de tu vida, pero si quieres yo puedo contarte la mía. Persigo a la suerte y contigo  parece que siempre la habrá.

Ciudadano del planeta que  encuentras canciones que daba por muertas ya se quedaran para siempre sonando en mi soledad.

Y la verdad está bien, para que más.

Seré un ángel que vuela a escondidas con miedo a que un día le roben las alas.

Seré un ángel que vuela a escondidas y siempre se descuida y a veces olvida que sabe volar.

Marinero de Montevideo no eres el primero que ha sentido miedo al cruzar el océano y luego te olvidas de como regresar... y la verdad, no me quiero enterar de tu vida. Si quieres yo puedo contarte la mía. Persigo a la suerte y contigo parece que siempre la habrá.

Ciudadano del planeta que encuentras canciones que daba por muertas ya se quedaran para siempre sonando en mi soledad.

Y la verdad está bien...
                    Y la verdad está bien...
                                        Y la verdad... a las canciones pérdidas que exprimen la vida entrego la mía.
Y no sé si cantar y llorar, llorar y cantar.
Llorar y cantar.

jueves, 14 de septiembre de 2017

El sacrificio impuro. (Sir Helder Amos)

Cuando todos en la isla señalaron a la jovencita más bella para que fuera el sacrificio, esta opuso resistencia y, desesperada, le grito al cura y gobernador de la isla:

-¡Yo no puedo ser el sacrificio! ¡Dígales! ¡Detenga todo esto! ¡Vamos! ¡¿Qué espera?!

El hombre, al escuchar estas palabras, frunció el ceño y entrecerró los ojos mirando amenazadoramente a la bella jovencita.

-¡Vamos! ¡Dígales! ¡Usted sabe muy bien que yo no puedo ser el sacrificio! -continuó gritando la joven, instando al hombre, quien levantó una mano para que todo el mundo guardara silencio y se levantó de su trono.

-No sé de qué hablas, no veo por qué no puedas ser el sacrificio -dijo el hombre, determinando el destino de la joven y de toda la isla.

lunes, 11 de septiembre de 2017

Forma. (Vicente Aleixandre)

Se iba quedando callada hasta que la sombra espesa se hizo cuerpo tuyo.
¡Ya te tengo! ¡Ya te tengo!

Aquí la sombra del cuarto, piel fina, piel en mis dedos. siente, tiembla. Fina seda que palpita humanamente entre mis dedos de nieve.

Mis dedos de hielo rizan tu delicada quietud, totalidad de este cuarto, corporal y muda, extensa sobre la estancia dormida.

Para mis ojos azules
       tu negra forma se entrega, cuajada y pura, inocente, oh soledad de mi cuarto.
Pero no quiero mirarte.

A oscuras, paredes justas, cámara, entraña, me aprietas; te siento exacta y te amo, cerrazón de vida y muerte, negra posesión del aire,  sombra que habito y que siento contra mi piel semejante.

Blancas paredes fronteras, densa presencia estrechada, cuerpo que ciego adivino en mis sentidos dorados....

jueves, 7 de septiembre de 2017

Mi fiel amigo se ha dormido. (Anónimo)

Mi fiel amigo se ha dormido. Descansa, pues tiene un largo viaje por delante.

Bajo la luz de la pálida luna, arropado por las estrellas, aguarda la partida. Lo arrulla la brisa nocturna que arremolina sus sueños, y que sólo a último momento le susurrará cuál es el camino que debe seguir.

Le dirá seguramente: “Ve por ahí”, y el sol asomará a lo lejos. Entonces partirá por esos derroteros celestes, dejando tras de sí todo peso innecesario.

Yo no querré que se vaya, no querré que me deje. Tenderé mi mano para mantener su cercanía. Trataré de tragarme el adiós.

Cada ladrido perdido en las noches será su despedida.


Mi fiel amigo se ha dormido y viaja en sueños.

lunes, 4 de septiembre de 2017

El corazón me arde. (Andrés Suárez)

Del norte, como yo, perdida, como todos, duerme. Si quebrara ahora la tierra, nos da igual, los dos somos del mar, los dos somos la suerte de sentirnos diferente a los demás.

Del solitario corazón al centro añejo del roble, siente que si ríe bien pudiera ir más allá y enmudecer la sal con besos y el poniente. No pusiera mi futuro en su mirar.

Mientras quede el después de tu pelo danzando en el aire… no me pidas respeto perdiéndolo en hornorizontal.

Pretendiendo quererte he mirado de más, y a la noche le faltan estrellas, quizás con tu piel tendrán que rendir cuentas.

Represento la fe y no he rezado jamás, no hay olvido detrás de la noche de ayer, quédate, o al menos no te muevas. 

Y el corazón hoy me arde.

Mientras quede champán y el teléfono siga mojado, mientras sobre el teatro el segundo papel me da igual y permíteme que el azar, apague el escenario.

Pretendiendo quererte he mirado de más, y a la noche le faltan estrellas, quizás con tu piel tendrán que rendir cuentas.

Y el corazón me arde y el corazón me arde… y el corazón…

jueves, 31 de agosto de 2017

Biblioteca. Agosto 17.

Relatos de robots.
De Isaac Asimov.

Sinopsis: 

Sally, Robbie, Emma Dos y Andrew Martin tienen algo en común: deben cumplir las tres leyes de la robótica. Pero en estos Relatos de robots cualquier cosa es posible

Opinión:

El libro es un pequeño compendio de obras menores del gran maestro de la robótica Asimov, terminando con una alegoría a la libertad y la vida como es “El hombre bicentenario”.

Podríamos hablar detenidamente de cada uno de los cuento, explorando su contexto y entendiendo cada vez mejor la “mentalidad” de los robots, y del mundo que nos presenta siempre el gran maestro Asimov. Y a su vez, al entenderlos a ellos, ir comprendiéndonos cada vez más a nosotros mismo, como individuos y como raza, trasladando el peso de la humanidad, en las cuatro obras, a los propios robots.

Relatos con tan pocas palabras que es difícil de creer todo lo que llegan a  expresa. Sin duda una parada obligatoria en la ciencia ficción y un libro perfecto para estos meses de verano.

Crónica de una muerte anunciada. 
De Gabriel García Márquez.

Sinopsis:

Acaso sea Crónica de una muerte anunciada la obra más «realista» de Gabriel García Márquez, pues se basa en un hecho histórico acontecido en la tierra natal de escritor. Cuando empieza la novela, ya se saber que los hermanos Vicario van a matar a Santiago Nasar -de hecho ya le han matado- para vengar el honor ultrajado de su hermana Ángela, pero el relato termina precisamente en el momento en que Santiago Nasar.

El tiempo cíclico, tan utilizado por García Márquez en sus obras, reaparece aquí minuciosamente descompuesto en cada uno de sus momentos, reconstruido prolija y exactamente por el narrador, que va dando cuenta de lo que sucedió mucho tiempo atrás, que avanza y retrocede en su relato y hasta llega mucho tiempo después para contar el destino de los supervivientes. La acción es, a un tiempo, colectiva y personal, clara y ambigua, y atrapa al lector desde un principio, a pesar de que conoce el desenlace de la trama. La dialéctica entre mito y realidad se ve potenciada aquí, una vez más, por una prosa tan cargada de fascinación que las eleva hasta las fronteras de la leyenda.

Opinión:

Bajo la sinopsis podemos introducirnos tanto en la obra como en la narrativa de García Márquez.

Una obra que había leído hacia bastantes años y me ha vuelto a enganchar hasta devorarla. Trayéndome a la memoria, desde la primera frase, lo que sentí la primera vez con Santiago Nasar, y, extrañamente, con la familia Buendía.

“El día en que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo”.

“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.”

Me traslada a lo sencillo, a la simplicidad, a América Latina, a olores de pueblo y chozas de caña y barro.

Dos libros que en cierta forma se entrelazan en mi cabeza, y forman una dualidad perfecta, primero leería Crónicas de una muerte anunciada, para ir entrando poco a poco en la visión de Márquez, después, como poseído, me dejaría enredar por Cien años de soledad.

Por quién doblan las campanas. (John Donne)

Nadie es una isla por completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de un continente, una parte de la Tierra.


Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; por eso la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por tanto, nunca preguntes por quién doblan las campanas, porque están doblando por ti.

lunes, 28 de agosto de 2017

Cáscara vacía. (Nelson Mandela)

Si no hay comida cuando se tiene hambre,
     si no hay medicamentos cuando se está enfermo,
          si hay ignorancia y no se respetan los derechos elementales de las personas,
              la democracia es una cáscara vacía aunque los ciudadanos voten y tengan Parlamento.

jueves, 24 de agosto de 2017

Ahí va una niña. (Andrés Suárez)

Ahí va una niña con cara de buena, recién maquillada y sabiéndose guapa, cerrando la puerta en la cara de un niño con granos y pecas y sexo a escondidas con fotos que sube la niña posando en las redes que atrapan al niño que mira.

Ahí va la niña sin tragar el humo, mirándose quieta en cristales de coches que habitan la cera, y el niño en la otra, creciendo la pierna del medio se sale perdido y la espera como cada tarde sin que ella lo sepa.


Ahí va la niña con otro más guapo pero sin bandera, sacándose fotos en moto sin casco y el niño no sabe lo mucho que vale y vuelve a las redes, que nunca sociales, y espera el recreo y una de esas tardes le dice:

-Te quiero, hoy vengo a buscarte.

Y ella dirá que no.

Y el perderá una vida. 
Y ella se hará mayor.
Y el sentirá el adiós de un beso en la mejilla.

Ahí a una niña veinte años más seria, llorando a escondidas, buscando otra niña que sale de clase. 

Ahí va ese padre felizmente tarde,  con una señora con cara de dama.

Un niño con pecas se sube al Volkswagen, la prisa les hace  casi darse con una señora y su niña.

Levantan la vista y la dama no entiende porque los dos lloran si no pasó nada.
El hombre la mira, quince años más viejo, se acerca al espejo y con voz de familia le dice a la niña con cara de buena:
-¿Sigue usted sin verme? -la niña suplica, el hombre contesta, vaciando una vida -Tarde. 

lunes, 21 de agosto de 2017

Despedida. (Luis Zalamea Borda)

Te fuiste.
Como se va la primavera. Como se van todas las cosas. Como se pierden en el mar las velas.
Y yo me quedé solo, con las uñas clavadas en la arena, viendo cómo se alejan las mareas.

Sí, te fuiste.
Ni tu nombre recuerdo, ni el color de tus ojos. Sólo recuerdo que por las tardes leíamos a Neruda. Aún me llega el timbre de tu voz profunda, y el alarido de tu dicha, suelto, huyendo a medianoche por la playa.

Te fuiste, irremediablemente, te fuiste. Huiste de mi vida. 
Fue el océano tu cómplice fortuito, zarpaste al borde de un balandro cualquiera una tarde cualquiera. Yo me quedé sobre la playa dilatada, salpicado de ocaso, solitario en la arena.

Te fuiste.
Nos habíamos amado con la furia de los 25 años.
Todo fue cerca al mar: besos de sal y yodo, mordiscos de medusa enloquecida, saltos de delfines en celo, abrazos hasta brotar la sangre marinera.

Te fuiste.
Como se fueron también la rada familiar, las velas madrugadoras de los camaroneros, el lecho duro de nuestros combates clandestinos. 
Hasta el mar cambió de rostro y de fragancia; la codicia del hombre corrompió las aguas. El aire mismo se llenó de venenos y de miasmas.

Te fuiste.
Como se van todas las cosas. Y yo me quedé solo, con las uñas clavadas en la arena, viendo cómo se alejaban las mareas. Sí, te fuiste y yo… me quedé solo. 

jueves, 17 de agosto de 2017

África negra. (Rita Mercedes Chio)

Cuna de la humanidad y reserva del mundo
     misteriosamente postergada.

África negra… 
     tratando de sobrevivir al hambre de otros continentes y al propio.

Etnias y culturas enfrentando ambiciones desmedidas
     donde sobran los fotógrafos y escasea el alimento, 
     una reserva agendada en el futuro de algunas naciones.

Comunidades que conviven en armonía y paz,
     un espectáculo que despierta intereses, pero no conciencia…

África negra… 
     explorada, pero no respetada.

Con mucha más belleza que la de sus atardeceres,
     pueblos sujetos a las alas del ave Fénix
     donde aún se escucha el grito sagrado de las tradiciones,
     donde su sangre ha teñido todas las aguas.

El abrazo más profundo del hombre con la tierra
     donde el futuro es simplemente hoy.

Acariciada muy pocas veces por las manos de los blancos,
     llena de orgullo a pesar de una historia plagada de humillaciones,
     de la abundancia a la nada, un solo paso….

Un amor que no se oculta.
Un paraíso salvaje y lleno de cultura
Visitarla no es descubrirla.

Sonrisas que brotan inocentes ante imponentes cámaras extranjeras,
     y muchas veces se come a cambio de mostrar su esencia.
O los vestigios de un pasado que se trató de destruir en nombre de la civilización

África negra, roja y blanca…,
     sin tecnología, pero con sabiduría.
Y una genuina felicidad de pertenecer al continente más exótico.

Ellos también nos miran y observan nuestras miserias,
     la espiritualidad del pueblo africano, 
     le permite ver de cerca un cielo que no conocemos
     un cielo que no comprendemos, pero admiramos en secreto.

Guardo el mejor de los recuerdos de este continente entrañable.

lunes, 14 de agosto de 2017

Me han dicho que la locura. (Juan Carlos Aragón Becerra)

Me han dicho que la locura
es el peor de los males,
que sale por Carnavales
y luego ya no se cura,
porque si te vuelves loco
la sangre se te dispara
hasta que poquito a poco
el corazón se te para.

Me han dicho que la locura 
es una enfermedad
tan típica de Cádiz 
que los gaditanos
que no la padecen 
nunca van al cielo.

Pero si se vuelven locos 
tampoco se van,
porque en juntito al mar
se quedan para siempre
cantando las coplas
de la tierra mía.

El levante es el veneno donde se disuelve
y a quien lo coja lo vuelve loco de alegría.

Por eso la locura, 
es la sabia tortura
que si no se remedia 
cura las miserias
de los gaditanos. 

Y como la locura 
nuestra miseria cura,
cuando la padecemos 
si no la tenemos
pues nos la inventamos.

Por eso la locura, 
esta locura de aquí
si es verdad que no se cura 
y sale por febrero
si algún día yo me muero
loquito me quiero morir. 

viernes, 11 de agosto de 2017

Poema XIV. (Pablo Neruda)

Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.

A nadie te pareces desde que yo te amo. 
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas. 
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur? 
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías. 

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada. 
El cielo es una red cuajada de peces sombríos. 
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos. 
Se desviste la lluvia. 

Pasan huyendo los pájaros. 
El viento. El viento. 
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres. 
El temporal arremolina hojas oscuras 
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.

Tú estás aquí. Ah tú no huyes. 
Tú me responderás hasta el último grito. 
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo. 
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas, 
y tienes hasta los senos perfumados. 
Mientras el viento triste galopa matando mariposas 
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela. 
Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí, 
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan. 
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos 
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes. 

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote. 
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado. 
Hasta te creo dueña del universo. 
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues, 
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos. 

Quiero hacer contigo 
lo que la primavera hace con los cerezos.

lunes, 7 de agosto de 2017

El Mañana. (José Chino)

No nos quedan grandes esperanzas. No tenemos mucho que perder. Casi todo lo que habíamos logrado lo perdimos en un gran acto de fe.

Ya se acercará el último asalto.

Las heridas cubren nuestra piel, ¿para qué seguir si ya estamos llorando? Y las lágrimas escuecen más que el ayer.

Los que buscan un nuevo trabajo tienen que rogárselo a los que han tenido siempre el mundo entre sus manos hasta que no lo han podido sostener.

Tu verás si vienes o vas, el mañana está al llegar.
La verdad, ya no me da igual. ¡Quiero mi oportunidad!
La estoy esperando, sé que llegará.

Todos los que hayamos encontrado algo de verdad, en lo que creer, seguiremos para siempre encadenados a la idea de ser libres de una vez.

Los que necesiten un impulso pueden encontrarlo entre los que construyeron nuestro mundo con sus manos, con su fuerza, con su verbo y con su piel.

Tu verás si vienes o vas, el mañana está al llegar.
La verdad, ya no me da igual. ¡Quiero mi oportunidad!
La estoy esperando, sé que llegará. 

viernes, 4 de agosto de 2017

Herido de amor. (Federico García Lorca)

Amor, amor que está herido. 
Herido de amor huido; herido, muerto de amor. 
Decid a todos que ha sido el ruiseñor. 
Bisturí de cuatro filos, garganta rota y olvido. 
Cógeme la mano, amor, que vengo muy mal herido, herido de amor huido, ¡herido! ¡Muerto de amor!

lunes, 31 de julio de 2017

Biblioteca. Julio 17.

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.
     De Haruki Murakami.

Sinopsis: 

El joven Tooru Okada, que acaba de dejar su trabajo en un bufete de abogados, recibe un día la llamada anónima de una mujer. 

A partir de ese momento, la existencia de Tooru sufre una extraña transformación. 

Su mujer desaparece, comienzan a surgir a su alrededor misteriosos personajes, y lo real se degrada hasta cobrar tintes fantasmagóricos. Mientras los sueños invaden cada vez más la realidad, Tooru Okada deberá resolver conflictos que ha arrastrado a lo largo de toda su vida.

Opinión: 

Más de un año es lo que he tardado en realizar mi periplo por la Crónica del pájaro, un periplo que comencé en Berlín a mediados del año pasado y ha finalizado el 2 de Julio después de volver de Perú. 

En este caso, el periplo no es porque sea un mal libro, en absoluto, pero he tenido que leerlo a medias entre otros libros, buscando huecos de tiempo donde no los había,  hasta que al final he encontrado el sabor agridulce del adiós. 

Es un libro complejo, donde nos sumergimos en el mundo de Murakami y deseamos más. Un libro que entremezcla vidas pasadas con el paso del tiempo, sueños con realidad y la verdad con la mentira, un libro que estarán entre esos indispensables a los que recurrir cuándo uno esta agotado. 

En ningún  momento hablaré mucho en sí de los libros, sino de las sensaciones que dejan en mí. Es un libro con partes que inspiran y otras que deseas que pasen veloces, pero fue terminarlo y comenzar con Kafka en la orilla, el cual espero no le pase lo mismo que a este y pueda saborearlo como es debido.  

Marsuf, el vagabundo del espacio.
De Tomás Salvador.

Sinopsis: 

Con “Marsuf el vagabundo del espacio”, Tomás Salvador os demuestra su extraordinaria versatilidad, su gran polifacetismo como escritor, que cultiva tanto el relato, el cuento corto, como la novela realista y la narración futurista. Aquí nos da una visión “planetaria” del siglo XXI, centrada en torno a un vagabundo espacial, un peregrino polizonte a bordo de una nave, “Bandeirante”, que cruza los espacios en viaje de inspección. Aunque esencialmente dirigida a un público juvenil, la desbordante fantasía del autor hace que la lean gustosamente tanto niños, como adolescentes y adultos.

Opinión: 

¡Qué decir! Me ha impresionado. 

Iba con las expectativas bajas de un libro del 77 sobre fantasía espacial, y además de un escritor español que aunque tiene una magnifica obra, como El haragán (sublime), no sabía que había escrito libros de esta índole. 

Y, sin más, me ha sorprendido. Su narrativa excelente nos trasporta lentamente por diversos retazos de la vida de este entrañable vagabundo, que es Marsuf, además de ir solidificando su mundo de manera paulatina y sin prisas. Podríamos hablar de cada historia de un modo independiente, pero el efecto de las primeras junto a las dos últimas hacen que sienta un amor extraño y magnífico por este libro, al punto que descansará en mi estantería junto a El Dador de Lois Lowry (otra obra, imprescindible).


Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer. 
De David Foster Wallace.

Sinopsis: 

Escritos durante la década de 1990, los ensayos y artículos de Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer constituyen una de las radiografías más irreverentes e hilarantes de la cultura americana de fin de milenio. En esta obra el autor consigue dar una vuelta de tuerca inédita en la literatura norteamericana. 

Opinión: 

Un ensayo. Pesado (creo que pesado incluso para el propio autor), que nos narra como era un viaje en un Megacrucero en los 90. 

Hay que leerlo como ensayo, como un retazo de una década pasada y con ese encanto quizás podamos disfrutar de su forma metódica y milimétrica de escribir hasta tal punto de describirlo todo con una exactitud que nos podría trasladar al Nadir, al instante donde esta escrito el libro. 

A pesar de todo es una muestra del periodismo gonzo que me ha recordado en muchos aspectos a la magistral obra de Truman, Música para camaleones.

Los secretos que jamás te contaron...
De Albert Espinosa

Sinopsis: 

Cuando nacemos, nadie nos proporciona un manual para aprender a vivir, ni instrucciones para ser feliz. Y, sin embargo, encontrar la felicidad no es tan difícil. En realidad, existen unos secretos para vivir en este mundo que quizá nadie se haya tomado la molestia de explicarte. 

Por eso Albert Espinosa ha querido compartir contigo en este libro los suyos, los que ha ido descubriendo a lo largo de su vida, aquellos que le hacen sentirse vivo, los que le han servido y todo lo que ha aprendido a lo largo de su extraordinario recorrido.

Los secretos que jamás te contaron no es un libro normal, escrito para ser leído sin más; está pensado para que cada persona lo inspire y lo haga suyo.

Opinión: 

Un libro de autoayuda que ayuda más al autor que a quien lo lee, pero sabe sacar una sonrisa, sobre  todo en el último tercio del mismo. 

Un libro que te incita a inspirar, fácil de leer y si vas con la certeza de que las palabras curan, quizás pueda llegarte... aunque si queremos que nos curen las palabras... en 2012 salió un disco homenaje a Lorca (La luna grande) con 18 poemas suyos en la voz nonagenaria de la gran Chavela Vargas, esas letras, como el libro las define, son tijeras dulces para sanar las almas. 

martes, 25 de julio de 2017

Última carta de Julia Conesa Conesa

Madre, hermanos, con todo el cariño y entusiasmo os pido que no me lloréis nadie. Salgo sin llorar. 

Cuidar a mi madre. Me matan inocente, pero muero como debe morir una inocente.

Madre, madrecita, me voy a reunir con mi hermana y papá al otro mundo, pero ten presente que muero por persona honrada.

Adiós, madre querida, adiós para siempre. Tu hija, que ya jamás te podrá besar ni abrazar. Besos para todos, que ni tú ni mis compañeros lloréis.

Que mi nombre no se borre en la historia.

viernes, 21 de julio de 2017

La Habana, 4 de Julio. (Miguel Moyares)

-Abuela, ¿quién te manda a ti esta carta si tú no sabes leer?
-"La Habana, 4 de Julio calle del Embarcadero, plazoleta del Ayer, gaditano habanero," de verdad que no lo sé.

"En la España dividía luchaban los hermanitos que yo luchar no quería y me escondí en un barquito que para La Habana venía.

Pensaba que desertando podría algún día regresar. Fueron pasando los días y cómo yo no encontraba motivos para luchar, dije me quedo en La Habana y ya se me olvidará.

Escribirte no sabía, maldita sea la guerra y que maldita cobardía, ni siquiera 4 letras diciendo que te quería."

-Abuela no queremos verte triste estás mojando el papel.
-Decía el parte de guerra que había desaparecido, ¿cuánto tiempo lo esperé? Y ya lo dí por perdido, hijo, que dolor de él.
-Abuela si tú lo quieres, mi abuelito desde el cielo seguro que te comprende.
-¿Por qué calló tanto tiempo y no calló para siempre?

"Yo no soy ningún cobarde por lo que voy a explicar.

Una voz rajada y fuerte dijo batallón al frente y a tu hermano oí gritar, en un rincón de mi mente, no vayas a disparar.

Mi condena fue mi vida, perdiéndote poco a poco con lo que yo te quería, 60 años de loco, loquito por ti María.

Me está llamando el de arriba y quiero verte antes de irme, quiero decirte María, te escribo para decirte que te quiero todavía.

martes, 18 de julio de 2017

¿Te acuerdas, María? (Nino Bravo)

¿Te acuerdas, María,  que yo te cantaba sentado a la sombra del viejo molino?

¿Te acuerdas, María, que miraban las aguas correr tus ojos moreno flotando en el río? Que ayer nos amamos creciendo en los valles, por los pastizales robaba tus besos, tu pelo muy suelto jugaba en el viento. Yo te quería con todo mi tiempo.

¿Te acuerdas, María, que yo te quería?

¿Te acuerdas, María, qué noche más triste cuando me dijiste que tú te marchabas?

Hoy sólo nos queda el recuerdo y el murmullo del viento que sigue diciendo te acuerdas, María, que ayer nos amamos creciendo en los valles, por los pastizales robaba tus besos, tu pelo muy suelto jugaba en el viento. Yo te quería con todo mi tiempo.

¿Te acuerdas, María, que yo te quería?

¿Te acuerdas, María, qué noche más triste cuando me dijiste que tú te marchabas?

Hoy sólo nos queda el recuerdo y el murmullo del viento que sigue diciendo te acuerdas, María... Te acuerdas, María... Te acuerdas, María, que yo te quería.

viernes, 14 de julio de 2017

Carta para María (José Luis Perales)

Hoy te escribo esta carta mi pequeña María, yo que tanto te quiero, y que todos los días me acuerdo de ti, yo me acuerdo de ti.

Hoy te quiero contar mi pequeña María, que he visto un caracol escaleras arriba, preguntando por ti, preguntando por ti.

Hoy he visto un pájaro amarillo que cantaba una canción, y a una mariposa de colores paseando por el sol. Y he visto a una princesa en su castillo, y a un príncipe feliz cazando grillos, y he visto a una muñeca que dormía, y era igual que tú.

Y he visto a una princesa en su castillo, y a un príncipe feliz cazando grillos, y he visto a una muñeca que dormía, y era igual que tú.

Hoy te quiero contar mi pequeña María,  que subiendo la calle me encontré a Blanca-nieves, preguntando por ti, preguntando por ti.

Hoy te quiero contar  mi pequeña María, que una noche la luna se acercó a mi ventana, preguntando por ti, preguntando por ti.

Hoy he visto un pájaro amarillo que se marchaba volando muy lejos de aquí.


martes, 11 de julio de 2017

Girasoles. (María Rozalen)

Era necesario respirar para mirar alrededor.

Paseo por la Habana y hay un café frente al malecón. Comienzan los recuerdos, las espinas afloraron en mi interior. Todo lo que no se atiende, tarde o temprano reaparece.

Pero nos miramos, vaya no pasamos, a ver si remontamos sin dedicarle más tiempo que el mundo está lleno de mujeres y hombres buenos.

Así que le canto a los valientes que llevan por bandera la verdad, a quienes son capaces de sentirse en la piel de los demás, los que no participan de las injusticias y no miran a otro lado.

Los que nos e acomodan y los que riegan siempre su raíz. A ti mi compañero que me tiendes la mano y que es tu corazón bondad, me estudias con curiosidad, me miras con respeto y besas con cariño cada parte de mi cuerpo.

Tienes en los ojos girasoles y cuando me miras soy la estrella que más brilla. Cuando ríes se ilumina todo el techo y ya duermo tranquila,  porque siento tanta calma dentro.

Es necesario revivir para poder saborear. Encajo las ideas, reflexiono  para mejorar. Antes de un gran impulso doy un paso pequeñito para atrás.

Todo lo que no atendí vuelve siempre a resurgir pero sonreímos, vaya si vivimos todo lo que aprendimos. No le dedicare más tiempo pues el mundo está lleno de mujeres y hombres bueno. 

Así  que le canto a los coherentes, a los humildes que buscan la paz. A los seres sensibles que cuidan de otros seres y saben amar. A todos lo que luchan por nuestros derechos y miran a todo hombre igual. 

A quienes no me juzgue y quien esté dispuesto a compartir. A ti mi compañero que tienes alma pura, que es tu corazón bondad, respeta mi espacio vital, me escuchas bien atento y besas con cariño cada parte de mi cuerpo. 

Tienes en los ojos girasoles y cuando me miras soy la estrella que más brilla. Cuando ríes se ilumina todo el techo y ya duermo tranquila,  porque siento tanta calma dentro.

viernes, 7 de julio de 2017

Bocas prestadas. (Leonor Watling)

Bajo el asfalto, el adoquín.
Bajo el adoquín, la piedra.
Bajo la piedra, el camino.
Bajo el camino, tierra. 

Bajo la arruga, un niño.
En el cabello, viento.
En la memoria, un puño.
Entre los dedos, tiempo.

Vamos dando pasos sobre calles pisadas.
Vamos dando besos sobre bocas prestadas.

Bajo la cama, historias.
La historia bajo un cuento.
Bajo el cuento, la nana.
Y con la nana, el sueño.

Vamos dando pasos sobre calles pisadas.
Vamos dando besos sobre bocas prestadas.

Paso a paso te he buscado.
Beso a beso te he encontrado.

En la lluvia el domingo.
Bajo el domingo, tiempo.
Con el tiempo, la risa.
En la risa, el niño.

Vamos dando pasos sobre calles pisadas.
Vamos dando besos sobre bocas prestadas.

Paso a paso te he buscado.
Beso a beso te he encontrado.

martes, 20 de junio de 2017

La sonrisa de las mujeres. (Nicolas Barreau)

El amor, cuando se acaba, es siempre triste. Rara vez es generoso.
El que abandona tiene mala conciencia. El que es abandonado se lame las heridas.
El fracaso casi duele más que la separación. Pero al final cada uno es lo que era siempre.

Y a veces queda una canción, una hoja de papel con dos corazones, el dulce recuerdo de un día de verano.




viernes, 16 de junio de 2017

Tengo ganas de verte. (Luis Ángel Zola)

Tengo ganas de verte, 
infiltrarme en tu corazón 
como un augurio de la palabra infinita.

Sólo así, mi amor, en ti crecerá mi silencio.


         

viernes, 2 de junio de 2017

El ciego. (Antonio Machin)

¿Has visto como pierde su alegría una fuente ya vacía cuando el agua le falto? Es la cosa más triste de este mundo, así me siento yo por ti, solo por ti.

No escuches el lamento de las aves cuando ven con amargura que su nido se perdió…. es la cosa más triste de este mundo y así me siento yo por ti, solo por ti.

No mires cuando un ciego se enamora y quiere ver la aurora. No mires cuando .se pone a llorar.


Sufre la luna cuando brilla y no hay dos enamorados que la quieran contemplar. No, no, no mires cuando el sol se está poniendo pues el día está muriendo y la noche le llego pues es la cosa más triste de este mundo y así me siento yo por ti, solo por ti.

sábado, 27 de mayo de 2017

Por si regresas. (Ricardo Arjona)

Por si regresas me daré una ducha y pondré el disco Luz de Djavan. 

Por si regresas sigo al pie de lucha, por si regresas, limpiare el desván.

Por si regresas traigo buen semblante aunque me han dicho que me veo fatal. 

La porcelana pulcra en el trinchante y en su gancho cuelgo el delantal. 

Por si regresas me conservo casto por el asunto de economizar. Las energías nunca me las gasto por si un buen día quieres regresar.

Todo está listo por si regresas para que nunca más te quieras ir. El funeral de todos mis defectos se celebró cuando te vi partir.
Todo está listo por si regresas para que nunca más te quieras ir, ya no hallaras huellas de mí en el wáter ni el dentífrico por la mitad.

Por si regresas la luz está pagada y no hay vecina que venga a contar, que se me ha visto persiguiendo bragas, por si regresas me se comportar.

Por si regresas te compre una luna y pinte el techo todito de azul, las nubes son de auténtico hule de espuma y en el jardín te sembré un abedul.

He de contarte que existe un abismo entre el que fui y el que te encontraras y aunque por dentro sigo siendo el mismo seguro que no te arrepentirás.

Todo está listo por si regresas para que nunca más te quieras ir. El funeral de todos mis defectos se celebró cuando te vi partir.
Todo está listo por si regresas para que nunca más te quieras ir, ya no hallaras huellas de mí en el wáter ni el dentífrico por la mitad.

Ya sé que estás de novia de ese tipo que es más tranquilo que un peón de ajedrez. Yo soy de pobre lo que él es de rico y tú mi mujer aunque lo niegue un juez.

sábado, 20 de mayo de 2017

Return to sender. (Elvis Presley)

Le di una carta al cartero y la puso en su saco, pero en la mañana siguiente la trajo de vuelta  trajo de vuelta temprano.

Ella escribió sobre el sobre:  "Devolver al remitente desconocido, no existe ese número, no existe esa zona".

Tuvimos una pelea, y un amante escupió. Ahora escribo lo siento, pero mi carta es devuelta.
Así que la dejo en el buzón para enviarla en días especiales, pero a la mañana siguiente me la trae devuelta temprano. Devolver al remitente...  

Ella escribió sobre el sobre: “Devolver al remitente desconocido, no existe ese número, no existe esa zona".

Esta vez la voy a llevar yo mismo, y la pondré en su mano derecha. Y si se trata de volver al día siguiente, entonces, yo entenderé lo que ella me escribe. 

Devolver al remitente desconocido, no existe esa dirección, no existe esa persona, no existe esa zona.

viernes, 12 de mayo de 2017

Yesterday. (John Lennon y Paul McCartney)

Ayer todos mis problemas parecían tan lejos, 
ahora es como si estuvieran aquí para quedarse.
¡Oh!, yo creo en el ayer

De pronto, 
no soy ni la mitad del hombre que solía ser,
hay una sombra que se cierne sobre mí. 
¡Oh!, de pronto llegó el ayer.

¿Por qué tuvo que irse?, 
no lo sé, no me lo dijo.
¿Dije algo que no debía?
Ahora anhelo el ayer.

Ayer el amor era un juego tan fácil,
ahora necesito un lugar donde esconderme.
¡Oh!, yo creo en él ayer.

Por qué tuvo que irse?, 
no lo sé, no me lo dijo.
¿Dije algo que no debía?
Ahora anhelo el ayer.

Ayer el amor era un juego tan fácil,
ahora necesito un lugar donde esconderme.
¡Oh!, yo creo en él ayer.

martes, 9 de mayo de 2017

Momentos felices. (Gabriel Celaya)

Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
el pitillo en los labios, el alma disponible
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro ?sé que todo es fiado?,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
ido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
«Estaba justamente pensando en ir a verte».
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

sábado, 6 de mayo de 2017

Asuntos pendientes. (María Rozalen)

Miré dentro y pensé que algo debe cambiar, no puedo caminar con rencor en la piel y en los ojos la sal. 

Confiar otra vez en la humanidad, disfrutar de tus besos, oler en tus manos toda tu bondad.

Lo cierto es me hiciste mal, lloré ríos, bebí crueldad. Me equivoqué, no supe amar, quiero aprender, andar en la verdad. 

Encontrar la razón de las horas perdidas, entender el perdón como un gesto de amor para toda la vida. Aceptar que hoy es hoy y que ayer fue pasado, que aprender a vivir es saber descubrir que el futuro está actuando. 

Olvidar el dolor de palabras hirientes y cambiar la razón ojos que no te ven corazón que te siente.
Entregarme a la luz cuando llegue el momento y buscarte en mi alma, encontrarte, saber y sentir que no tengo asuntos pendientes. Asuntos pendientes…

No quiero que me duelas más, ni esperar nunca nada de ti.
Quererte así sin disfrazar. Dejando a un lado el mal que viví.

Olvidar el dolor de palabras hirientes y cambiar la razón ojos que no te ven corazón que te siente.
Entregarme a la luz cuando llegue el momento y buscarte en mi alma, encontrarte, saber y sentir que no tengo asuntos pendientes. Asuntos pendientes…

sábado, 29 de abril de 2017

Lágrimas de mármol. (Joaquín Sabina)

El tren de ayer se aleja, el tiempo pasa, la vida alrededor ya no es tan mía y desde el observatorio de mi casa la fiesta se resfría.

Los pocos que me quieren no me dejan perderme solo por si disparato, no pido compasión para mis quejas que tocan a rebato.

Acabaré como una puta vieja hablando con mis gatos.

Superviviente, sí, ¡maldita sea! Nunca me cansaré de celebrarlo, antes de que destruya la marea las huellas de mis lágrimas de mármol. Si me tocó bailar con la más fea, vivir para cantarlo.

Dejé de hacerle selfies a mi ombligo cuando el ictus lanzó su globo sonda y me duele más la muerte de un amigo que la que a mí me ronda.

Con la imaginación, cuando se atreve, sigo mordiendo manzanas amargas pero el futuro es cada vez más breve y la resaca, larga.

Superviviente, sí, ¡maldita sea! Nunca me cansaré de celebrarlo, antes de que destruya la marea las huellas de mis lágrimas de mármol. Si me tocó bailar con la más fea, vivir para cantarlo. 

sábado, 22 de abril de 2017

Europa no es…. (Institut Iliade)

Europa no es Lampedusa. ¡Es nuestra civilización!

Europa no es la organización de Bruselas, y tampoco una moneda o un banco central.

Europa no es un espacio mundializado y sin fronteras.

Europa no es el mundo africano. Tampoco es tierra islámica. 

Europa no es ni la fealdad ni el no-arte. 

Europa es el continente de los europeos.

Europa son milenarios de historia: 700 millones de europeos.

Europa es una identidad: la civilización europea y cristiana.

Europa son los templos griegos, los acueductos y teatros romanos, las capillas románicas, las catedrales góticas, los palacios renacentistas, las plazas mayores, los conventos, las iglesias barrocas, los castillos clásicos, los edificios modernistas.

Europa son salvajes acantilados, majestuosas montañas, apacibles ríos. Europa es el sentimiento de la naturaleza. Europa son paisajes ajardinados por el hombre: desde los bosques hasta los pólders, desde los prados hasta los cultivos en terrazas.

Europa es la tierra del manzano y del olivo, de la viña y de la cebada.

Europa no es el universo de la comida basura: es la gastronomía del aceite y de la mantequilla, del vino y de la cerveza, del queso y del pan, del salchichón y del jamón.

Europa no es el mundo de la abstracción: es el arte de la representación, de Praxíteles a Rodin, de los frescos de Pompeya a la Secesión de Viena. Europa es el imaginario celta y el misterio cristiano. Europa es la civilización que transforma la piedra en encaje.

Europa es el rechazo del aturdimiento: es la cultura que ha inventado el canto polifónico y la orquesta sinfónica.

Europa no es el mundo de Belfegor: es la civilización que honra a la mujer, diosa, madre o guerrera. Europa es la cultura de la caballería y del amor cortés.

Europa no es el mundo del control, es la patria de la libertad: la ciudadanía griega, el foro romano, la Gran Carta inglesa de 1215, las ciudades y las universidades libres del Medioevo, el despertar de los pueblos en el siglo XIX.

Europa es un patrimonio literario y mitológico: Homero, Virgilio, Hesiodo, los Eddas, el Cantar de los Nibelungos y el ciclo artúrico. Es también Shakespeare, Cervantes y Grimm.

Europa es el espíritu de invención y de conquista: es Leonardo da Vinci y Gutenberg; son las carabelas, las 'mongolfieras', los inicios de la aviación y Ariane; son los puentes colgantes sobre los mares.

Europa son los héroes que la han defendido a lo largo de los siglos: es Leónidas y sus 300 espartanos que salvan a Grecia contra Asia; es Escipión el Africano que salva a Roma de Cartago; es don Pelayo que emprende la Reconquista; es Godrefoy de Bouillon que libera Tierra Santa y funda el reino franco de Jerusalén; son Fernando de Aragón e Isabel de Castilla que liberan Granada; es Iván el Terrible que aleja a los mongoles de la santa Rusia; es don Juan de Austria que vence a los turcos en Lepanto.

Europa son lugares emblemáticos: el Partenón, la Plaza de San Marcos, San Pedro de Roma, la Torre de Belém, Santiago de Compostela, el Monte Saint-Michel, la Torre de Londres, la Puerta de Brandeburgo, las torres del Kremlin.

¡Tal es nuestra civilización!

Hoy Europa es el hombre enfermo del mundo. Está culpabilizada, colonizada, debilitada. Pero no es ni fatal ni duradero. ¡Basta de arrepentimientos! ¡Afirmemos nuestra larga memoria! Escuchemos el mensaje de esperanza lanzado por Dominique Venner: "Creo en las cualidades específicas de los europeos, que están provisionalmente adormecidos. Creo en el poderío de su individualidad, en su inventiva y en el despertar de su energía. El despertar vendrá. ¿Cuándo? No lo sé, pero no dudo de que ese despertar llegará".